El Amor es caprichoso.

El Palomar

      -¿De qué hablarás hoy, Escritor?

-¿De qué quieres que hablemos, Secretaria?

-No pluralices, que el que inventa cosas eres tú; yo no hago más que escribir lo que me dictas, yo soy tu amanuense.

-¿Qué haría yo sin ti, compañera: solo no podría dar un paso.

-¿Por qué no escribimos la Poesía que ibas componiendo esta mañana, camino de la piscina?

-Decía así:

El Amor es caprichoso:

Cuando menos se le espera,

Se te cuela en la mollera

Tan pujante y vigoroso

Que de echarlo no hay manera.

Mas, pensándolo mejor,

Admito su compañía:

Con Amor hay alegría,

Que el alma siente ilusión

Cuando ya estaba dormida.

Bienvenido seas, Amor;

Por tu luz y tu calor:

Me alegro de estar contigo;

quiero ser tu fiel amigo,

No te vayas, por favor.

Algo así pensaba yendo a la piscina. Era un boceto. ¿Qué escritor no quita o pone sobre el original? Ninguno es como las madres, que tienen que aceptarlo como vienen al mundo.

Hay una gran diferencia entre la obra del escritor, pintor, escultor o arquitecto, y el niño que nace. Aquella ofrece retoques, mientras que el niño nace como va a ser, sin que la madre pueda cambiarle nada. El artista crea; la mujer recibe al hijo.

Francisco Tomás Ortuño